Hay días que solo son pasado,
Donde la sombra de lo nuevo
No se extiende por el suelo,
Donde la sombra de lo nuevo
No se extiende por el suelo,
Donde tu risa blanca se trepa sobre mí
Como agua que sube en una habitación cerrada.
Aunque yo quiero hablar del mundo,
De lo horrible que es el mundo
Aunque yo quiero hablar del mundo,
De lo horrible que es el mundo
Para ganar por fin un premio como poeta
En este páramo de voces estridentes,
Como una torpeza incurable de mi mano derecha,
Solo consigo hablar de mí, o sea,
De lo horrible que es este mundo sin vos.